Летят, годы-птицы и время шагреневой кожей
Сжимает мне сердце, как трель соловья по весне,
А девушки в платьях из ситца, что были моложе,
Меня не тревожат уж ни наяву, ни во сне.
Летят годы-птицы, как клин журавлей, затихая,
Их крики о прошлом печальную песню поют.
Зовут меня в солнечный край, но конечно, я знаю,
Что Боги вернуться назад никому не дают.
Полетов бесцельных, под солнцем, в тумане и в тучах,
За жизнь совершил без числа в молодые года,
Высоко, далёко парил я на крыльях могучих,
Казалось мне светит любая под небом звезда.
Да нет, не любая, а ярких я видел их многих,
Но свет их холодный, рассчетливый резал глаза,
А ту что нашел я, топча бесконечно дороги,
Так ласково греет, и сердцем чиста, как слеза.
Судьбой я искромсан, и нету былого задора,
Клинок мой зазубрен и ржавчина вьелась уж в сталь,
Но я не сдаюсь, не привык, и подснежники скоро...
Да - скоро! Хоть ныне и властвует вьюжный февраль.
Еще полетаем, не так высоко, не так быстро,
И пусть скучноват будет чинный, спокойный полет,
А все же из жизни я высеку искорку смысла!
Весна, вот придет и в дорогу с собой позовет.