БОЛЬ
Вырос в поле цветок,
Силу солнца впитав,
Он был ярок, высок,
Исполин среди трав.
Украшал он собой
Придорожный пейзаж
И прохожий любой,
Пеший иль экипаж,
Встрече каждый был рад,
Те кто ехал иль шел,
Он притягивал взгляд,
Так красиво он цвел...
Но однажды мальчишка,
Тоже божье дитя,
Пробегая тропинкой,
Просто, как бы шутя,
Вдруг сорвал, смял и бросил
Сохнуть и умирать,
Он не знал, что цветы
Тоже могут страдать.
И последние мысли
У бедняги цветка -
Как же больно, зачем,
Ну кому я мешал...
Но спасибо, Создатель,
Что не вырос крапивой,
Мог ведь руки обжечь
Тот ребенок игривый.